ESVOM

Que caiga la lluvia
y que lave nuestro pasado
que sane nuestras heridas
que las deje a un lado.

Que llueva,
que no pare de llover
que vuelva,
¡que vuelva a renacer!

Gotas de agua
mezcladas con sangre
gotas saladas,
agrias como vinagre.

Una luz que se enciende
una luz que huye
nadie lo entiende
la oscuridad que fluye

Una mano delgada
un grito ahogado
la lluvia que lava,
a un hombre tirado.

El adiós y el hola
el ayer y el hoy
una madre que llora
y yo ya no soy.

Yo pienso en tí, tú vives en mi mente,
sola, fija, sin tregua, a toda hora,
aunque tal vez el rostro indiferente
no deje reflejar sobre mi frente
la llama que en silencio me devora.

En mi lóbrega y yerta fantasía
brilla tu imagen, apacible y pura,
como el rayo de luz que el sol envía
a través de una bóveda sombría
al roto mármol de una sepultura.

Callado, inerte, en estupor profundo,
mi corazón se embarga y se enajena,
y allá en su centro brilla moribundo
cuando en el vano estrépito del mundo,
la melodía de tu nombre suena.

Sin luchas, sin afán y sin lamento,
sin agitarme en ciego frenesí,
sin proferir un solo, un leve acento,
las largas horas de las noche cuento
¡y pienso en ti!.

La primera voz:
- ¿Qué día será hoy?
La segunda voz:
- De veras, pues, ¿qué día será hoy?
La tercera voz:
- Esperen... A mí me capturaron el viernes: viernes..., sábado..., domingo..., lunes..., lunes... Pero ¿Cuánto hace que estoy aquí...? De veras, pues ¿qué día será hoy?
La primera voz:
- Siento ¿ustedes no saben cómo...? Como si estuviéramos muy lejos, muy lejos...
La segunda voz:
- Nos olvidaron en una tumba del cementerio viejo enterrados para siempre...
-¡No hable así!
Las dos voces primeras:
- ¡No ha...
-...blemos aassíí!!
La tercera voz:
- Pero no se callen; el silencio me da miedo, tengo miedo, se me figura que una mano alargada en la sombra va a cogerme por el cuello para estrangularme.
La segunda voz:
-¡Hable usted, qué caramba; cuéntenos cómo anda la ciudad, usted fue el último que la vio; qué es de la gente, cómo está todo... A ratos me imagino que la ciudad entera se ha quedado en tinieblas como nosotros, presa entre altísimas murallas, con las calles en el fango muerto de todos los inviernos. No sé si a ustedes les pasa lo mismo, pero al final del invierno yo sufría de pensar que el lodo se me iba a secar. A mí me da una maldita gana de comer cuando hablo de la ciudad, se me antojan manzanas de California...
La primera voz:
- ¡Casi na-ranjas! ¡En cambio, yo sería feliz con una taza de té caliente!
La segunda voz:
- Y pensar que en la ciudad todo debe estar como si tal cosa, como si nada estuviera pasando, como si nosotros no estuviéramos aquí encerrados. El tranvía debe seguir andando. ¿Qué hora será, a todo esto?
La primera voz:
-Mas o menos...
La segunda voz:
- No tengo ni idea...
La primera voz:
-Mas o menos deben ser las...
La tercera voz:
- ¡Hablen, sigan hablando; no se callen, por lo que más quieran en el mundo; que el silencio me da miedo, se me figura que una mano alargada en la sobra va a cogerme del cuello para estrangularme!
Y agregó con ahogo:
- No se lo quería decir, pero tengo miedo de que nos apaleen...
La primera voz:
- ¡La boca se le tuerza! ¡Debe ser tan duro recibir un látigo!
La segunda voz:
-!Hasta los nietos de los hijos de los que han sufrido látigos sentirán la afrenta!
La primera voz:
-¡Sólo pecados dice: mejor, cállese!
La segunda voz:
-Para los sacristanes todo es pecado...
-La primera voz:
-¡Qué va! ¡Cabeza que le han metido!
La segunda voz:
-¡Digo que para los sacristanes todo es pecado en ojo ajeno!
La tercera voz:
-¡Hablen, sigan hablando; no se callen, por lo que más quieran en el mundo; que el silencio me da miedo, tengo miedo, se me figura que una mano alargada en la sombra va a cogernos por el cuello para estrangularnos!

En la bartolina donde estuvieron los mendigos detenidos una noche, seguían presos el estudiante y el sacristán, acompañados ahora del licenciado Carvajal.
-Mi captura -refería Carvajal- se llevó a cabo en condiciones muy graves para mí. La criada que salió a comprar el pan en la mañana regresó con la noticia de que la casa estaba rodeada de soldados. Entró a decírcelo a mi mujer, mi mujer me lo dijo, pero yo no le di importancia, dando por de contado que sin duda se trataba de la captura de algún contrabando de aguardiente. Acabé de afeitarme, me bañé, me desayuné y me vestí para ir a felicitar al Presidente. ¡Mero catrín iba yo...! "¡Hola, colega; qué milagro!", dije al Auditor de Guerra, al cual encontré de gran uniforme en la puerta de mi casa. "¡Paso por usted -me respondió- y apúrese que ya es tardecito!" Di con él algunos pasos y como me preguntara si no sabía lo que hacían los soldados que rodeaban la manzana de mi casa, le contesté que no. "Pues entonces se lo voy a decir, mosquita muerta -me repuso-; vienen a capturarlo a usted." Le miré a la cara y comprendí que no estaba bromeando. Un oficial me tomó del brazo en ese momento y en medio de una escolta, vestido de levita y chistera, dieron con mis huesos en esta bartolina.
Y después de una pausa añadio:
-¡Ahora hablen ustedes; el silencio me da miedo, tengo miedo...!
-¡Ay! ¡Ay! ¿Qué es esto? - gritó el estudiante- . ¡El sacristán tiene la cabeza helada como piedra de moler!
-¿Por qué lo dice?
-Porque lo estoy palpando, ya no siente, pues...
-No es a mí, fíjese como habla...
-¡Y a quién! ¿A usted, licenciado?
-No...
-Entonces es... ¡Entre nosotros hay un muerto!
-No, no es un muerto, soy yo...
-¿Pero quién es usted...? - atajó el estudiante-. ¡Está usted muy helado!
Una voz muy débil:
- Otro de ustedes...
Las tres voces primeras:
-¡Ahhhh!
El sacristán relató al licenciado Carvajal la historia de su desgracia:
-Salí de la sacristía -y me veía salir de la sacristía aseada, olorosa a incensarios apagados, a maderas viejas, a oro de ornamentos, a pelo de muerto-; atravesé la iglesia -y se veía atravesar la iglesia cohibido por la presencia del Santísimo y la inmovilidad de las veladoras y la movilidad de las moscas - y fue a quitar del cancel el aviso del novenario de la Virgen de la O, por encargo de un cofrade y en vista e que ya había pasado. Pero -mi torcedura- como no sé leer, en lugar de ese aviso arranqué el papel del jubileo de la madre del Señor Presidente , por cuya intención estaba expuesto Nuestro Amo, ¡y para qué quise más!... ¡Me capturaron y me pusieron en esta bartolina por revolucionario!
Sólo el estudiando callaba los motivos de su prisión. Hablar de sus pulmones fatigados le dolía menos que decir mal de su país. Se deleitaba en sus dolencias físicas para olvidar que había visto la luz en un naugrafio, que había visto la luz entre cadáveres, que había abierto los ojos en una escuela sin ventanas, donde al entrar le apagaron la lucecita de la fe y, en cambio, no le dieron nada: oscuridad, caos, confusión, melancolía astral de castrado. Y poco a poco fue mascullando el poema de las generaciones sacrificadas:

-¡Hablen, sigan hablando - dijo Carvajal después de un largo silencio_; sigan hablando!
-¡Hablemos de la libertad! - murmuró el estudiante.
-¡Vaya una ocurrencia! - se le interpuso el sacristán-; ¡hablar de la libertad en la cárcel!
-¡Y los enfermos!, ¿no hablan de la salud en el hospital?...

La cuarta voz observó muy a sopapitos:
-...No hay esperanzas de libertad, mis amigos; estamos condenados a soportarlo hasta que Dios quiera. Los ciudadanos que anhelaban el bien de la patria están lejos; unos piden limosna en casa ajena, otros pudren tierra en fosa común. Las calles van a cerrarse un día de éstos horrorizadas. Los árboles ya no frutecen como antes. El maíz ya no alimenta. El sueño ya no reposa. El agua ya no refresca. El aire se hace irrespirable. Las plagas suceden a las pestes, las pestes a las plagas, y ya no tarda un terremoto en acabar con todo. ¡Veánlo mis ojos, porque somos un pueblo maldito! Las voces del cielo nos ritan cuando truena: "¡Viles! ¡Inmundos! ¡Cómplices de iniquidad!" En los muros de las cárceles, cientos de hombres han dejado los sesos estampados al golpe de las balas asesinas. Los mármoles de palacio están húmedos de sangre de inocentes. ¿Adónde volver los ojos en busca de libertad?
El sacristán:
-¡A Dios, que es Todopoderoso!
El estudiante:
- ¿Para qué, si no responde?...
El sacristán:
-Porque ésa es su Santísima voluntad...
El estudiante:
-¡Qué lástima!
La tercera voz:
-¡Hablen, sigan hablando; no se callen, por lo que más quieran en el mundo; que el silencio me da miedo, tengo miedo, se me figura que una mano alargada en la sombra va a cogernos por el cuello a estrangularnos!
- Es mejor rezar...
La voz del sacristán regó de cristiana conformidad el ambiente de la bartolina. Carvajal, que pasaba entre los de su barrio por liberal y comecuras, murmuró:
-Recemos.
Pero el estudiante se interpuso:
-¡Qué es eso de rezar! ¡No debemos rezar! ¡Tratemos de romper esa puerta y de ir a la revolución!
Dos brazos de alguien que él no veía le estrecharon fuertemente, y sintió en la mejilla la brocha de una barbita empapada en lágrimas:
-¡Viejo maestro del Colegio de San José de los Infantes muere tranquilo, que no todo se ha perdido en un país donde la juventud habla así!
La tercera voz:
-¡Hablen, sigan hablando, sigan hablando!

Mi corazón, un día, tuvo un ansia suprema,
que aún hoy lo embriaga cual lo embriagara ayer;
Quería aprisionar un alma en un poema,
y que viviera siempre... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, silenció su latido,
y en plena lozanía se sintio envejecer;
Quiso amar un recuerdo más fuerte que el olvido
y morir recordando... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, soñó un sueño sonoro,
en un fugaz anhelo de gloria y de poder;
Subió la escalinata de un palacio de oro
y quiso abrir las puertas... Pero no pudo ser.

Mi corazón, un día, se convirtió en hoguera,
por vivir plenamente la fiebre del placer;
Ansiaba el goce nuevo de una emoción cualquiera,
un goce para él solo... Pero no pudo ser.

Y hoy llegas tú a mi vida, con tu sonrisa clara,
con tu sonrisa clara, que es un amanecer;
y ante el sueño más dulce que nunca antes soñara,
quiero vivir mi sueño... Pero no puede ser.

Y he de decirte adiós para siempre, querida,
sabiendo que te alejas para nunca volver,
Quisiera retenerte para toda la vida...
¡Pero no puede ser! ¡Pero no puede ser!

Meriadoc Brandigamo y Peregrin Tuk.
J.R.R Tolkien.
La Comunidad del Anillo.
El Señor de los Anillos.

Habrá viento si las nubes tienen forma de cabellos de mujer.

Llovizna, si parecen alas de paloma.

Tempestad si tienen forma de lana de oveja.

Aguacero si parecen humo de trementina.

Y si en la mañana amanece sentada una nube en la salida del sol; las lluvias y los vientos viajarán hacia otros pueblos.

Humberto Ak'abal.
Lluvia de Luna en la Cipresalada.

! !Ho! !Ho! Ho! A la botella acudo
para currar el corazón y ahogar las penas.
La lluvia puede caer, el viento puede soplar
y aún tengo que recorrer muchas millas,
pero me acostaré al pie de un árbol alto
y dejaré que las nuebes naveguen en el cielo.

Sam y Pippin
J.R.R Tolkien
La Comunidad del Anillo.
El Señor de los Anillos.

¡Blancanieves! ¡Blancanieves! ¡Oh, dama clara!
¡Reina de más allá los Mares del Oeste!
¡Oh Luz para nosotros, peregrimos
en un mundo de árboles entrelazados!

¡Gilthoniel! ¡Oh Elbereth!
Es clara tu mirada, y brillante tu aliento.
¡Blancanieves!¡Blancanieves! Te cantamos
en una tierra lejana más allá del mar.

Oh estrellas que en un año sin sol
ella sembró con luminosa mano,
en campos borrascosos, ahora brillante y claro
vemos tu capullo de plata esparcido en el viento.
¡Oh Elbereth! ¡Gilthoniel!
Recordamos aún, nosotros que habitamos
en esta tierra, lejana bajo los árboles,
tu luz estelar sobre los Mares del Oeste.

canción que entonaba Gildor Inglorion y los elfos desterrados cuando se toparon con 3 hobbits en un bosque, de noche.
J.R.R Tolkien
El Señor de los Anillos.

La Comunidad del Anillo.

En el hogar el fuego es rojo,
y bajo techo hay una cama;
pero los pies no están cansados todavía,
y quizá aún encontremos detrás del recodo
un árbol repentino o una roca empinada
que nadie ha visto sino nosotros.
Arbol y flor y brizna y pasto,
¡que pasen, que pasen!
Colina y agua bajo el cielo,
¡pasemos, pasemos!

Aun detrás del recodo quizá todavía esperen
un camino nuevo o una puerta secreta,
y aunque hoy pasemos de largo
y tomemos los senderos ocultos que corren
hacia la luna o hacia elsol
quizá mañana aquí volvamos.
Manzana, espino, nuez y ciruela
¡que se pierdan, se pierdan!
Arena y piedra y estanque y cañada,
¡Adiós, adiós!

La casa atrás, delante el mundo,
y muchas sondas que recorrer,
hacia el filo sombrío del horizonte
y la noche estrellada.
Luego el mundo atrás y la casa delante;
volvemos a la casa y a la cama.

Niebla y crepúsculo, nubes y sombra,
se borrarán, se borrarán.
Lámpara y fuego, y pan y carne,
¡y luego a cama, y luego a cama!

Bilbo Bolsón
J.R.R Tolkien
El Señor de los Anillos.
La Comunidad del Anillo.

Esto es lo que dice en lengua común, en una traducción bastante fiel:

Un Anillo para gobernarlos a todos. Un Anillo para encontrarlos.
Un Anillo para atraerlos a todos y atarlos en las tinieblas.

Solo dos versos de una estrofa muy conocida en la tradición elfica:

Tres anillos para los Reyes Elfos bajo el cielo.
Siete para los Señores Enanos en casas de piedra.
Nueve para los Hombres Mortales condenados a morir.
en la Tierra de Mordor donde se extienden las Sombras.
Un Anillo para gobernarlos a todos. Un Anillo para encontrarlos.
Un Anillo para atraerlos a todos y atarlos en las tinieblas
en las Tierra de Mordor donde se extienden las Sombras.

Gandalf explicandole a Frodo el significado de la inscripción del anillo.
J.R.R Tolkien.
El Señor de los Anillos.
La Comunidad del Anillo.

"Es mejor morir por lo que se cree, que vivir aceptando las mentiras de los demás"

El Camino sigue y sigue
desde la puerta.
El Camino ha ido muy lejos,
y si es posible he de seguirlo
recorriéndolo con pie decidido
hasta llegar a un camino más ancho
donde se encuentran senderos y cursos.
¿Y de ahí adónde iré? No podría decirlo.

Bilbo Bolsón.
J.R.R Tolkien
El Señor de los Anillos.
La Comunidad del Anillo.

Mis queridos Bolsón y Boffin, y mis queridos Tuk y Bolger, y Brandigamo y Cavada y Redondo y Madriguera y Corneta y Ciñatiesa, Tallabuena, Tejonera y Ganapié.

Ganapié Repitio.

También mis buenos Sacovilla-Bolsón, a quienes doy por fin la bienvenida a Bolsón Cerrado. Hoy es mi cumpleaños centesimodecimoprimero: ¡tengo ciento once años!

Deseo que lo estén pasando tan bien como yo.

¡No les distraeré mucho tiempo!

Los he reunido a todos con un propósito.

En realidad, con tres propósitos. En primer lugar, para poder decirles lo mucho que los quiero y lo breves que son ciento once años entre hobbits tan maravillosos y admirables.

No conozco a la mitad de ustedes, ni la mitad de lo que querría, y lo que yo querría es menos de la mitad de lo que la mitad de ustedes se merece.

En segundo lugar, para celebrar mi cumpleaños.

Tendria que decir: nuestro cumpleaños, pues es también el cumpleaños de mi sobrino y heredero Frodo. Hoy entra en la mayoría de edad y en posesión de la herencia.

Juntos sumamos ciento cuarenta y cuatro años. El número de ustedes fue elegido para corresponder a este notable total, una gruesa, si se me permite la expresión.

También es, si me permiten que me remonte a la historia antigua, el aniversario de mi llegada en tonel a Esgaroth, en el Lago Largo, aunque en aquella ocasión olvidé por completo mi cumpleaños. Sólo tenía cincuenta y uno entonces, y cumplir años no me parecía tan importante. El banquete fue espléndido, de todos modos, aunque recuerdo que yo estaba muy acatarrado, y sólo pude decir "Mucha gracia". Ahora les digo más correctamente: Muchas gracias por asistir a mi pequeña fiesta.

En tercer lugar y finalmente ¡quiero hacer un anuncio! Lamento anunciarles que aunque ciento once años es tiempo demasiado breve para vivir entre ustedes, como ya dije, esto es el fin.
Me voy. Los dejo ahora. ¡Adiós!

Bilbo Bolsón.
J.R.R Tolkien.
El Señor de los Anillos
La Comunidad del Anillo.

Que tristeza
contemplar mi miseria
estoy desepcionado
muchas veces el dolor
ha sido mayor
a mis alegrias
y la frustración
ha gobernado mi
corazon la mayor
parte de mis dias.

¿Quién se robo mis sueños?
¿Quién se robo mi futuro?
¿En que momento de mi vida perdí el control de mi ser?

Mi futuro tendría que haber sido otro
mi pasado fue una mierda
y mi presente solo es un estado
continuo de dolor, una daga
que penetra y atravieza mi corazón
y que no se detiene.

Mis "logros" no son nada,
porque un logro no se mide por lo que se obtiene
si no por lo que se ha perdido y sacrificado.

Dios, temo acercarme a ti
y no ser recibido, temo
vivir en la misma farsa de ayer.
temo no tener un futuro digno
mi autoestima esta hecha pedazos.

Temo no encontrar el amor de mi vida,
temo, temo, es lo unico que me queda
temor.

Temo que todo aquello digno
bueno y puro que creí que existia,
sea tan solo una ilusión, una fantasía
una droga hecha para adormecer
el dolor.

Temo tener razón y que despues de todo,
no exista Dios.

Buenas noches ilusión
adiós esperanza
despídete ya corazón
ya todo pasa

Fue bonito pensar
que quizás tu y yo
podíamos andar
fue bonito soñar
que algún día
me llegarías a amar

Me embrujo tu sonrisa
y tu figura me encanto
tu mirada coqueta
ahuyentaba la soledad
quien huía cada vez
que nos veía
de la mano andar

Quizás deje pasar la oportunidad
de despedirme para siempre de mi dolor
de serle infiel a mi fiel soledad
quizás te deje escapar
pero algo que se desvanece tan rápido
tampoco hubiera podido durar
y pienso que es mejor así
yo de nuevo con mi soledad
y tu tendrás la oportunidad
de volverte a enamorar

Y no tomes esto como un reproche
no lo es
mas bien tómalo como un agradecimiento
porque hiciste de nuevo
que toda mi alma vibrara otra vez
al ver tu silueta
aparecer.

Bueno, ya es noche y tu yo tenemos que descansar
dulces sueños mi sueño pasajero
que ya tendremos tiempo después
de soñar con nuevos sueños...